Perhaps, among the thousands of different strands that make up the cosmos are infinite parallel realities, there is a day in which no coincidences have led you to where you are now, but through a myriad of small differences, have come to engender a different life in the blood that runs in your veins does not drop a couple of idiots who fought for the favor of God.
Maybe in that different world you have not ever gone down to hell and the only monsters that you know are those of horror movies. There would not have to amputate the hand of one of your best friends to save the Croat, or that give to your brother every night in secret, in case something goes wrong with your master plan. Would not recognize half the people you know today, nor would you be able to cock a gun with the same speed. You would not think to blow your head and send it all to hell, because all I could tear would be a stupid family. You stupid family.
Suppose that the destiny is not written, that you're the only master of your life, your decisions are not motivated by thousands of random coincidences on which you have no power of decision. That there are universal threads that make up different realities and that is the only one that exists, the only one that matters. That there are neither angels nor the fallen heavenly, there is no war, the bloody fate of the world depends on how much force to put their shoulders.
Think that your whole family died with his boots on, with blood inside and ardiéndole hands scorched by the powder, and salt. Remember how your father hands you salt covered five years, nodding silently, and as I returned it the nod, very seriously, although he did not understand it all meant.
Imagine that the corpses of your friends are scattered around you and your brother is not kneeling, pleading again and again to kill him. Imagine that son of a bitch who laughs in your face and caresses the cheek of your brother's console is not just another bastard as always, for you carry a lifetime hunting and as always, you can kill him . Or enclosed. Or whatever.
Imagine that a friend he thought was dead comes and gives you a dagger drawn from his own body that encumbered burn your ribs and you believe that all dead, you're invisible to their eyes and that the wound of your right side miraculously has stopped bleeding. Imagine the battlefield smells like vinegar, that your wrists and bleed blue eyes pull you up get up. Imagine that there is an outside chance of winning, is little hope of victory, and this is in your hands.
And now imagine that you can win.
viernes, 12 de febrero de 2010
Imagina español
Tal vez, entre las miles de hebras diferentes que forman el cosmos constituyendo infinitas realidades paralelas, exista un día de hoy en el que esas casualidades no te hayan conducido a donde estás ahora, sino que, mediante un sinfín de pequeñas diferencias, hayan acabado por engendrar una vida diferente en la que la sangre que corre por tus venas no descienda de un par de idiotas que se pelearon por el favor de Dios.
Puede que en ese mundo diferente no hayas bajado nunca al infierno y que los únicos monstruos que conozcas sean los de las pelis de terror. Allí no tendrías que amputar la mano a uno de tus mejores amigos para salvarle del croatoan, ni que brindar con tu hermano todas las noches a escondidas, por si algo falla en vuestro plan maestro. No conocerías a la mitad de la gente que conoces hoy, ni serías capaz de amartillar una pistola con la misma velocidad. No pensarías en volarte la cabeza y mandarlo todo a la mierda, porque lo único que podrías destrozar sería una estúpida familia. Tú estúpida familia.
Imagina ahora que el destino no está escrito, que tú eres el único amo y señor de tu vida, que tus decisiones no están motivadas por miles de casualidades aleatorias sobre las que no tienes capacidad de decisión. Que no existen diferentes hebras universales que conforman diferentes realidades y que está es la única que existe, la única que importa. Que no existen ni los ángeles celestiales ni los caídos, que no hay una guerra, que el destino del puñetero mundo no depende de con cuanta fuerza arrimes el hombro.
Piensa que toda tu familia murió con las botas puestas, con la sangre ardiéndole dentro y las manos abrasadas por la pólvora y la sal. Recuerda como tu padre te cubrió las manos de sal a los cinco años, asintiendo en silencio, y como le devolviste el asentimiento, muy serio, aunque no comprendieses que significaba todo aquello.
Imagina que los cadáveres de tus amigos no están diseminados a tu alrededor y que tu hermano no está arrodillado en el suelo, suplicando una y otra vez que lo maten. Imagina que ese hijo de puta que se ríe en tu cara y que acaricia la mejilla de tu hermano consolándolo no es más que otro hijo de puta de los de siempre, de los que llevas toda la vida cazando y que, como siempre, puedes matarlo. O encerrarlo. O lo que sea.
Imagina que un amigo al que creías muerto se acerca y te entrega una daga que extrae de su propio cuerpo, que los gravados de tus costillas arden y que todos te creen muerto, que eres invisible ante sus ojos y que la herida de tu costado derecho ha dejado de sangrar milagrosamente. Imagina que el campo de batalla huele a vinagre, que tus muñecas sangran y que unos ojos azules tiran de ti hasta levantarte. Imagina que existe una remota posibilidad de vencer, una mínima esperanza de victoria, y que esta está en tus manos.
Y ahora imagina que puedes ganar.
Puede que en ese mundo diferente no hayas bajado nunca al infierno y que los únicos monstruos que conozcas sean los de las pelis de terror. Allí no tendrías que amputar la mano a uno de tus mejores amigos para salvarle del croatoan, ni que brindar con tu hermano todas las noches a escondidas, por si algo falla en vuestro plan maestro. No conocerías a la mitad de la gente que conoces hoy, ni serías capaz de amartillar una pistola con la misma velocidad. No pensarías en volarte la cabeza y mandarlo todo a la mierda, porque lo único que podrías destrozar sería una estúpida familia. Tú estúpida familia.
Imagina ahora que el destino no está escrito, que tú eres el único amo y señor de tu vida, que tus decisiones no están motivadas por miles de casualidades aleatorias sobre las que no tienes capacidad de decisión. Que no existen diferentes hebras universales que conforman diferentes realidades y que está es la única que existe, la única que importa. Que no existen ni los ángeles celestiales ni los caídos, que no hay una guerra, que el destino del puñetero mundo no depende de con cuanta fuerza arrimes el hombro.
Piensa que toda tu familia murió con las botas puestas, con la sangre ardiéndole dentro y las manos abrasadas por la pólvora y la sal. Recuerda como tu padre te cubrió las manos de sal a los cinco años, asintiendo en silencio, y como le devolviste el asentimiento, muy serio, aunque no comprendieses que significaba todo aquello.
Imagina que los cadáveres de tus amigos no están diseminados a tu alrededor y que tu hermano no está arrodillado en el suelo, suplicando una y otra vez que lo maten. Imagina que ese hijo de puta que se ríe en tu cara y que acaricia la mejilla de tu hermano consolándolo no es más que otro hijo de puta de los de siempre, de los que llevas toda la vida cazando y que, como siempre, puedes matarlo. O encerrarlo. O lo que sea.
Imagina que un amigo al que creías muerto se acerca y te entrega una daga que extrae de su propio cuerpo, que los gravados de tus costillas arden y que todos te creen muerto, que eres invisible ante sus ojos y que la herida de tu costado derecho ha dejado de sangrar milagrosamente. Imagina que el campo de batalla huele a vinagre, que tus muñecas sangran y que unos ojos azules tiran de ti hasta levantarte. Imagina que existe una remota posibilidad de vencer, una mínima esperanza de victoria, y que esta está en tus manos.
Y ahora imagina que puedes ganar.
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